Cinque piani. Una notte. Riporta ogni cosa al suo scontrino prima dell’alba.
Ogni scontrino di riscatto del negozio si è staccato dall’oggetto a cui appartiene. Cinque piani, una notte, e un goblin che non è di nessun aiuto.
UNA NOTTE · CINQUE PIANI · OGNI SCONTRINO STACCATO
Cinque piani. Una notte. Riporta ogni cosa al suo scontrino prima dell’alba.
Ogni scontrino di riscatto del negozio si è staccato dall’oggetto a cui appartiene. Cinque piani, una notte, e un goblin che non è di nessun aiuto.
Un goblin tiene un banco dei pegni su una strada al neon: un bancone davanti e altri quattro piani di cose mai riscattate dietro. Stanotte in tutto il negozio ogni scontrino di riscatto si è staccato dalla cosa a cui apparteneva — bastoncini luminosi e fotocard, costumi e parrucche, roba da karaoke, scatole di cose che qualcuno amava e ha dovuto lasciare. Tutto quello che all’alba non è ancora abbinato resta suo per sempre, e lui preferirebbe affondare il negozio piuttosto che lasciarlo succedere. Così ha assunto te. Per una notte sola.
Lavori accanto a lui, piano per piano, rimettendo ogni scontrino sciolto sulla cosa da cui si è staccato. Ogni piano è un tipo di locale diverso e un tipo di guaio diverso, e ogni piano ti dice cosa vuole — basta guardarlo come si deve. Finisci un piano e lui ti apre la porta per il successivo, parlando tutto il tempo.
Niente da sapere in anticipo: nessun gergo da negozio, nessuna nozione musicale, niente da leggere in nessun’altra lingua. Qualunque cosa ti chieda un piano, sta da qualche parte su quel piano. Il negoziante è enormemente disponibile e non è di nessun aiuto, e ha una spiegazione per tutto — quasi sempre l’umidità.



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